Por fin se estrella el miedo en el movimiento,

el deseo se hace libre y el cuerpo, alegría.

La compostura pierde en viento.

Y ahí se arriman, miles de luces pequeñas,

de sentimientos GIGANTES,

que encienden mi ilusión dormida.

Si es grave tener las puntas florecidas?, na, pior es que se te florezcan las raíces. No es algo que se pueda resolver cortándolas y listo. Rápido. YA. Ahora. No, no se puede.

El tiempo anda triste, exhausto. Recuerda con nostalgia aquellas épocas en las que era algo delicioso. Cabizbajo pisotea los segundos que se le desprenden. 

Los días todos tan iguales, en fila, se van yendo.

Putea y reputea, a todos aquellos seres que comenzaron a venerar al tiempo precoz. El que acaba rápido. YA. Ahora.

Es flácido el intento de mantener firme una sensación, un instante o un momento. Todo vale tiempo, todo se cuenta en pesos.

Impotente, erige pensamientos furiosos, pero demasiado quietos.

No es un problema grave, o una sensación aguda. Quizá, sea demasiado esdrújula: cómpralo