Proseguimos...

Mi nueva lectura de baño es: "El grito silencioso" de Kenzaburo Oé, me lo prestó mi tío.

Resulta que andaba paseando por dicho libro en uno de mis momentos predilectos de meditación (otro sería por ejemplo, la ducha. Nota mental: aparte de la biblioteca para baño, estaría bueno un anotador impermeable), cuando me topé con la siguiente situación: dos japoneses que se encontraban en EEUU, y al hablar de los propios yanquis, los llamaban 'extranjeros' (gaijin). Fue la nota al pie la que me devolvió a mis replanteos de identidad. La siguiente decía que "Los japoneses siempre se refieren así a los no japoneses, incluso en situaciones como ésta, en que los extranjeros son ellos".

Quedé sorprendida. Porque eso pasa todo el tiempo entre nosotros los descendientes, esa cosa de denominar a los que no son de la colectividad japonesa como 'gaijin = extranjero'. Pero nunca pensé que ese hábito, viniera de tan lejos.

Ahora dejamos en remojo la idea previa que planteé y pasamos a otra situación que viví. Luego, retomaremos y le pondremos una bella relación a cada una de las partes que forman el todo.

En el taxi, volviendo del recital de "Pitty", banda brasileira (Ufa Gasti, ¡hasta enterarte de los recitales te sale bien!). Nos tocó un tachero un tanto curioso, cuya sutileza para las preguntas, así como su interés por el intercambio cultural, tenían la misma delicadeza y diplomacia que pensar en la poética imagen de por ej... un palo en el orto.

En esto consistió el viaje:

-¿Ustedes QUÉ son? argentinos hijos de japoneses; AH! yo también: soy argentino, hijo de argentinos. Respiremos, para no escupir al conductor.

-Chinos, coreanos, japoneses, orientales, todo lo mismo. ¿Existen japoneses, chinos, coreanos, etc...con rulos? Si, muy pocos pero hay. ¿Seguro?, porque yo nunca vi, todos tienen el pelo lacio. ¿Por qué todos los japoneseschinosorientalescoreanosvietnamitasetc tiene el pelo lacio?.

-Si un japonés, chino, coreano, oriental, etc. se casa con una rubia, el hijo ¿sale rubio? (No, es cuestión de genética); Ya sé que es genética, pero alguna ve, ¿vieron un japonés rubio? (Unchi: Si! en Dragon Ball Z!- estuvo MUY bien. Chiste no entendido por el tachero. Pero a nosotros, los orientalesjaponeseschinoscoreanosetc nos causó muuuucha risa)

-Bueno chicos, disculpen las preguntas. No piensen que discrimino...


Retomando...

Creo que me acerco al quid de la cuestión. Para mi, todo se resume al problema de la no indagación de la propia identidad. Porque no conviene recordar, revisar de dónde venimos, de qué estamos hechos. ¿A qué me refiero con esto?. Argentina es un país constituído, en su mayoría, por inmigrantes. Debido a que sus habitantantes originarios fueron reducidos a los márgenes de la historia, como los indios salvajes que no sabían hablar y que andaban en bolas por la vida, necesitados de la "verdadera religión", así como también de la viruela, y otras pestes que los colonizadores trajeron generosamente para ofrecer en aquél intercambio. Es así que, asumiendo esta parte de la historia, uno debería tener en claro que el ser argentino, es algo muchísimo más complejo que el hecho de haber sido los primeros, los segundos diría yo, en pisotear estos pagos. El Euroegocentrismo de todos los tiempos.

Por otro lado, los japoneses y descendientes. Que vienen en oleadas inmigratorias, desde hace ya 100 años, para nunca terminar de sentirse argentinos. Esa autodiscriminación es necesaria para poder mantener bien resistente la burbuja ¿protectora? contra los malhechores gaijines (extranjeros) que vienen a sabotear la raza, las costumbres, y algunas chotísimas tradiciones. Que dicho sea de paso, no sabemos por qué se hacen, de dónde han salido, tampoco le encontramos un sentido, no las sentimos, Pero LO que Sí SABEMOS, es que debemos repetirlas hasta el fin de los tiempos...


Esas son algunas de las cosas, que a mi criterio deberían modificarse en las cabecitas de todos nosotros. Repensarnos. Y volver a tejernos, con los diferentes retazos que nos constituyen, nos influyen, nos deforman, nos forman, nos conforman, nos arraigan, nos transforman. De ahí, pienso, salen muchos de los conflictos de lo que creemos ser. Porque constantemente nos esforzamos por SER, pero nunca por ESTAR.

(Identidad Revuelta)

¿Qué soy?

Mi situación es la siguiente: Nací en Argentina. Pero, cuento con la ascendencia de mis ancestros japoneses, sin ninguna mezcla de raza -que yo sepa- en mis haberes genealogicos. Por lo tanto, ostento de portación de rasgos: fisonomía bien ponja, ni en tamaño de calzado ahorro, por ejemplo, tengo los pies bien pequeños, suficientes para soportar mis abreviadas medidas.

Es así, soy un revuelto. No es tan simple como -creo- se ve de afuera. Y me pasa que últimamente lo siento muy fuerte en mi devenir vital.

En Argentina siempre me sentí "la japonesa". Pero una vez que pude ir a Japón, supe que no había nada más alejado de dicha realidad. Allá era: "la argentina" quizá el error siempre está, en buscar denominaciones externas que te ahorren las crisis existenciales y los dolorcitos agudos que genera inevitablemente la búsqueda para adentro.

¿Qué hacer cuando el lugar no puede -ni debe- dotarte de la integridad identificadora que necesitas? para mi es de sumo valor indagar en esta -y en todas las- cuestión(es).

Porque es una gran confusión permanente, no saber en dónde estás parado.
Porque mal que me pese, me doy cuenta de que por más que intente transformar las tradiciones o preceptos heredados y religiosamente transmitidos del Japón. Me cuesta un huevo, un GRAN y duro huevo, romper con el culpicidio japonés, por un lado; y escaparle al desbande argentino, por el otro.

Quiero decir, que no me caso con ninguna de las dos culturas, sería hipócrita de mi parte pretender ser cabalmente argentina o íntegramente japonesa. Y ahí está la llaga de la cuestión...

Está historia continuará...
(de a de veras que sí)

º como siempre serán bienvenidos e inmensamente agradecidos los aportes de las/os lectores/as de este ranchito. Sin discriminación de raza, edad, sexo, color, equipo de fútbol, medidas, ideologías ...etc.

º Y debo resaltar la importancia que tiene y tuvo en el posteo anterior, sobre todo, y en tantos otros, el trabajo de los opinólogos. Por lo tanto: Les envío Muchas Gracielas a todos! =)

Gertruditis Aguda I

Creo que tengo que mejorar mi poder empático y mi vida social.
Me pasa que ante las personas, en general, mi persona se refugia como en un termo.
Yo, termo, creo que hay ciertos aspectos de mi, que me incitan a ser cada vez más para adentro.


*Nací vieja (si, como el tipo de la peli de Bratto Pitto, que no vi pero me comentaron). Mi misión principal en la vida, podría ser rejuvenecer cada día más.

*De chica un boludo me puso como seudónimo "sonrisal", en honor a mi cara de orto (Gracias pedazo de forro).

*Desde jardín fui a la bandera (traga hasta las uñas).

*No tomo mate, birra, ni vino. Ni-Ninguna bebida que pueda ser compartible o que sirva para cultivar charlas casuales y amistosas. No fumo. Sólo ostento el vicio de morfarme las uñas, hábito que no tendría sentido compartir con alguien más, para generar un diálogo...del tipo: ¿Querés una mordida?...

*Nunca podría ser la persona copada que te dice: ¿Te condimento la ensalada?, o cosas por el estilo. Porque no me gusta la ensalada, por lo tanto, desconozco el preparado.

*Soy un queso cocinando...actualmente estoy mejorando la técnica para hacer fideos, sí, fideos. Y en mi vida, preparé una torta.

*Me han dicho varias veces que tengo mirada fea, o fuerte. Hasta he sabido de personas que se sintieron atacadas por la misma. Sin yo siquiera enterarme.

*No me sale sonreír con todos los dientes. Me acostumbré así, porque me falta uno (en realidad no me falta, sino que está escondido)...

*Pero! tengo un diente de leche...no es algo malo, pero me da orgullo contarlo.

*No leí Cortázar, ni 100 años de soledad, tampoco a Borges.

*No vi ni una peli de Almodóvar, tampoco "The wall".

*Nunca puedo responder a la pregunta: ¿A cuanto está el dólar? (o cualquier cosa de la 'actualidad noticiaria').

*Nulo sentido de la orientación. Desconozco la existencia de muchos barrios, circuitos de bondis (por más que viaje todos los días en los mismos), ni hablar de las calles, continuaciones, cuál corta a cuál, etc....

*Tengo la capacidad o incapacidad, de colgarme mientras me hablan . Entonces puedo estar escuchando, pero sin registrar ni una palabra de lo que mi interlocutor me está diciendo. Lo complicado está cuando llega el ¿Y vos que pensás? ( Lo hago sin querer).

*Los Simpsons: me dan lo mismo. (Así que quedaría al margen de cualquier anécdota adornada con el simpático..."ahhh, ja ja ja...como en los simpsons...bla...")

*Nunca escuché -a voluntad- Pink Floyd, Led Zeppelin, etc... Tampoco me sé de memoria todas las canciones de los Bitles.

*No toco instrumentos, salvo para moverlos de lugar cuando paso la escoba (cuando la paso). Tuve experiencias con el tonete (no me daban los dedos para la flauta); la guitarra (muy breve); el sanshin (sin partitura, me limito a sostenerlo).

*No sé andar en bici.

*Y un GRAN ETCÉTERA.



Ahora les toca a uds., no sean amarretes...

Estudio sobre la raza humana I

El choque cultural es inminente, cuando se toma la decisión de aventurarse en otras aguas. La "otredad" históricamente, separa. Pero no por su culpa...

-Okinawa, Naha. En algún boliche de ritmos latinos-

Quién sabe por qué motivos, se encontraron allí. Bailando una rumba.
Los centímetros que a él le sobraban de altura. A ella le andaban faltando desde los 15 años. Y sin embargo, esa no sería la única distancia que aplastaría las posibles coincidencias.
De Puerto Rico, él. Identidad revuelta -para nada resuelta-, la de ella.
Podría haber quedado todo en una simpática anécdota, de no ser por las palabras y preguntas que asistieron a la danza para acompasar los prejuicios a los movimientos.
Seguramente se habrán dicho los nombres, y las respectivas edades.Ella 21 (si, lo sé parezco de 16); Él 19 (¡Qué? ¡está hecho mierda! parece de 30 y pico).
Posiblemente después de aclarar el estado civil de cada uno, se embotaron los espacios y las cabezas bajaron sus persianas...
Ella, corazón habitado. Él...a él, no le era fácil remendar este punto. Era de las bases norteamericanas (plagas en tierras okinawenses), estaba esperando ser enviado al campo de batalla, allí por medio oriente donde siempre hay algún recurso natural -historia conocida para latinoamerica- que reclama "nuevo dueño" y justifica el montaje de una nueva guerra . Y cuando tu principal ideal es combatir por los ideales de la Nación(Nacido en puerto rico, colonia yanqui, morir por los yanquis, ¿cuál es tu patria?)...no queda espacio para el amor, u otros sentimientos que estorban en las conquistas. Para él matar al enemigo, era un deber, y algo natural. Sin remordimientos, decía que tenía la habilidad de recordar los rostros de las personas... (ojalá fuera para tener dulces recuerdos de otros que se van paseando por tu vida... ¿mirarás las caras antes de volarles la cabeza?)

Asi fue que ahora ya no tenía sentido aprender a bailar la rumba. De afuera se verían dos personas compartiendo el ritmo. De adentro, tantas cosas...

A TI

Desconocido, si al pasar junto a mí deseas hablarme,
¿por qué no has de hablarme?
¿Y por qué no he de hablarte?

Walt Whitman

Tema: Mi casa I

Mi casa es desmontable. Como un juego de muñecas, o una escenografía. En dos habitaciones (una grande, otra chiquita) se desencadena toda la acción de esta familia rodante. Resulta que dentro de todo este cúmulo de mudanzas (ya que nunca se terminaron de desarmar los paquetes) los habitantes del lugar, buscan sus espacios. Obviamente, no los encuentran porque no hay tantos. Bah, en realidad los hay, sólo que están mal aprovechados (porque faltó cemento).

Entonces nos encontramos con que, una habitación sirve de: comedor, escritorio , Cybercafé (Uy! debería estar haciendo un TP domiciliario), dormitorio, salón de baile, espacio de fervientes debates de sobremesa, taller de artes varias -y no tanto-, biblioteca, depósito de bártulos (Marcelolaputamadreveniabuscartucajaregistradoravieja)...etc, etc.

Si vienen visitas, se movilizan las tantas cosas hacia la habitación más pequeña. Al momento de conciliar el sueño, se realiza la misma acción pero al revés. Todo vuelve a su lugar.
Y si se preguntan por la privacidad: hacemos un lindo rollito y nos lo met.................................. Aparte de todo esto. Nuestro accionar se ve limitado por una cruenta rivalidad existente entre dos de los 3 gatos con los que convivimos. Asi que hay que asegurarse de que ni se vean. (Ah, y uno de ellos sabe abrir la puerta).

Pero no me quejo eh! -tanto-, tengo casa. Y una linda familia para compartirla.
Encontré una directa relación entre las mudanzas y la casa desmontable; y la historia de las personas que aquí viven. Pero eso lo dejamos para cuando retome terapia...alguna veeeezzz.

Todo surgió porque se me ocurrió que estaría copado tener una mini biblioteca al lado del inodoro. Lo medité bien y me di cuenta de que sería demasiado trabajoso ejercer la mudanza también en el baño (porque para bañarse hay que sacar varias cosas, pa' que no se mojen pues).

Y bueh, tendré que seguir llevando y trayendo el librito cada vez que surja una emergenciafecal (si, las apariencias engañan, no tengo ni un poquito de finura).

Pero mirá como me equivoco!

Este año, en el taller, estrené unas súper acuarelas (regalo de Manolo y Unchi).

Si hay algo que me resulta apasionante de las susodichas. Es que no dan espacio a la diagramación concienzuda de lo que uno pretende hacer con ellas.

Resulta que los colores estaban ahi, quietecitos y organizados en la paleta. Hasta que el agua intervino. Y juntos, empezaron a hacer de las suyas...
Al final no era tan fácil como parecía.
Asi es, todos los años de neurosis obsesiva, metódicamente impuestos/acatados, que uno fue acumulando ordenada y obedientemente, desde su infancia más tierna, se van claramente...a la mismísima mierda.

Porque desde el primer instante, en el que el pincel se apoya sobre el papel, empieza a brotar todo...libre albedrío. Y algo adentro del cuerpo, golpea. Y explota. Encuentra una salida. Se estira, juega, baila, se arrastra. Disfruta y se saluda con cada molécula de agua. Se larga la correría de travesuras.

-Oh no! -dice el cerebro calculador. Un error!. ¿Y ahora?. Pero, ¿hay que esperar?¿Qué hago?.

-Necesita tiempo, SU tiempo. Dejá que el agua decida. Que fluya.

-Y después, ¿que pasa?. Cambios, devenir, futuro inciertooo. Ay! Dudo. No lo puedo controlaAar. ¿Qué es esta sensación tan chota?. Yo 'simplemente' quería que el rojo se extendiera 5,5 cm. hasta llegar al margen inferior izquierdo de la hoja. Y ahoraaaaaaa?...

-Ay, pequeña mente conflictuada. Solo Déjalo ser.....


Y es que en realidad, está taaaan bueno cuando tocás fondo. Porque te empezás a cuestionar, por ej.: ¿A dónde cuernos quiero llegar con toda esta constipación mental?.

Poder ir más allá del repetir como loro "del error se aprende". ¡Las pelotas!. La verdad es que me muero de miedo ante la posibilidad de equivocarme. Y el hecho de volverse una conchudita sufrida, es taaaan tentador.

El día que abandoné la acuarela. Quedé frustradísima. Hasta sentí que nunca más, iba a volver a tocarlas.
Hoy, las vuelvo a mirar. Y la verdad es que me gustan, y mucho. Todavía me da un poco de cagazo la falta de control, su autonomía. Pero es que se siente taaaan bien, cuando te relajás, y dejás a tu ser expresarse.

Parece que la posibilidad de equivocarse existe. Y que no es tan sencillo llegar a eso. No se trata de torpeza, ni falta de conocimientos. Sino que, requiere valor. Para bancarse lo que pase, para aguantar el vacío. Y hacerse cargo de lo que estamos siendo ahora, hoy. In this life.